viernes, septiembre 16, 2005

Huidobreanselectionbeforebed
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"(...) el alma de mi alma en su barco de tinieblas
En su trono de águila herida de infinito"

"Como un pañuelo adivinando olores
El mundo sale del bolsillo"

"Yo en la orilla silbando
Miro la estrella que humea entre mis dedos"

"Hay que llevar entre los cabellos
un cielo estrellado y una tierra perfecta."

"Se cierra el mundo
Se cierra el aire y también la luz
Es dulce saber que alguien comprende los sonidos de nuestro pecho
Y pensar que la sangre que corre a la muerte tiene sus afluentes

(...)

Nada más sumergido que ese anhelo de línea convertida en punto
Nada más obscura que esa angustia de atmósfera distante
Ese pensar secreto
Ese trabajo de agua subterránea"

"Mis suspiros se acercan al último suspiro
Tú buscas mi alegría y mi tristeza
Lo que puede haber en mis ojos de los ojos de mi madre
Buscar un amor en los túneles de mi alma
Buscas la luna que se fue
Levantada por las grúas de la noche
Frente al dolor de los fatales
Buscas en mi mirada de mundo malherido
La hora de la muerte"

"Has hablado bastante y estás triste
Quisieras un país de sueño
Donde las lunas broten de la tierra
Donde los árboles tengan luz propia
Y te saluden con voz tan afectuosa que tu espalda tiemble
Donde el agua te haga señas
Y las montañas te llamen a grandes voces
Y luego quisieras confundirte en todo
Y tenderte en un descanso de pájaros extáticos
En un bello país de olvido
Entre ramajes sin viento y sin memoria
Olvidarte de todo y que todo te olvide"
(Huidobro, entre nos, habemus funguis!)

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4 Comentarios:

Blogger Lolo dijo...

Este es mi favorito:

ARTE POÉTICA

Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.
Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema ;
Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.
El Poeta es un pequeño Dios.

Es muy la zorra este poema... Oda al creacionismo.

3:40 p. m.  
Blogger zombre dijo...

HAS TRASTOCADO FIBRAS SENSIBLES. SE AGRADECE LEER ESTOS VERSOS.

5:48 p. m.  
Blogger endless_kinder dijo...

Este blog ha sido eliminado por un administrador de blog.

2:46 p. m.  
Blogger endless_kinder dijo...

Pablo de Rokha era bueno, pero Vicente ¡Güifa Ayallai!

11:56 p. m.  

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