Puke your food and hide your scars...

"La necesidad.
Un hombre. Una mujer.
Un objeto cinlíndrico encendido (¿es un pito o un cigarro?)
Sa-tis-fa-cer.
La carne y el espíritu luchan por ser complacidos, la interacción interna contradictoria lleva a un desconcierto perceptivo, pero a una realidad propia de todo ser que permanece y perece: la incertidumbre del fin.
Vivir.
Hasta que cada letra que conforma esa palabra sea un mero dibujo de algo imposible de llevar a una gráfica objetivamente posible de reconocer (orgasmo mental).
Amo las PALABRAS.
Como AMO su incapacidad comunicativa.
Amo su imperfección, su falta de precisión su... intento de hace entedible algo que es esencialmente egocéntrico: sentir (me provoca curiosidad el cambio de mayúsculas a minúsculas).
Qué ganas de un cigarro. Estoy que voy a buscarlo a carreteras perdidas. La lógica me dice, no, ve a acostarte, dormir y mañana podrás disfrutar de aquel placer. Yo siento que ahora podría tomar el auto y viajar horas por uno.
Amo escribir. Veo el detalle del estampado del cojín sobre el sillón. Podería escribir HORAS de él.
YO QUIERO ESCRIBIR.
¿Qué significa eso?
Porque patento aquella afirmación y la hago viva al mismo tiempo. Entonces hay algo más que quiero.
Y LO ODIO.
La necesida de reconocimiento, ¿porqué para validar una idea requieres que alguien más te diga "sí, que interesante" o "sí pienso como tú"?
QUIERO VIVIR DE LETRAS.
Comerlas, digerirlas y defecarlas.
Que no sean nada más que una medio de dar a conocer imperfectamente que soy algo indefinible en naturaleza como cualquier ser humano.
Unos toman la religión.
YO ESCRIBO."

(Vómito mental en estado de ebriedad hace unos meses.)